Тень, припадшая ниц, расстилается плохо одетым и сутулым посланцем от темных щедрот городских. Это крылья больниц, затопленные синеньким светом немигающих ламп, это порох подмокший тоски и перцовка бомжа, и удушливый запах проводки. Да на что ж нас покинул, на вечный покой разменяв все свои медяки, да за ними и мятые сотки, наш безлицый божок, никого уже в том не виня. То ли новая жизнь, то ли просто наклонная плоскость, по которой катись, что пустая жестянка, с ленцой. Ницше все угадал - круче нас только яйца да Космос. Впрочем, плюнуть в лицо тем отважней, чем шире лицо.
26.04.2021
