Оставь в покое этот бренный мир,
Он без тебя спокойно проживёт.
Ты прочитал довольно много книг,
И, кажется, себя в тюрьму упёк.
Людей счастливых много на Земле:
Они танцуют, песенки поют.
Но прошу, мой друг, не верить тем,
Кто пишет книги и стихи: они нам врут.
Довольный человек не пишет строф,
Не тратит время на стихи и прозу.
Не разбирается в рифмовке строк,
А если пишет, то письмо родному.
Все творчество, что родилось на свет,
Написано людьми с печалью в сердце.
Под гнётом судеб и случайных бед,
По воле бездны, что внутри разверзлась.
Ты прочитал довольно много книг,
И сердце требует таких же идеалов.
Но жизнь, мой друг, на то она и жизнь,
Не предполагает
книжного
финала.
