Вечер, который должен был настать -
не настал.
Полночь.
Передо мной чистых два листа.
Письма о помощи.
Но к кому?
Кому кричать, когда в собственном отражении
правды нет?
Когда ты устал, вздохнул, а впереди -
миллионы лет.
Не для тебя.
Есть ли смысл просить о спасении,
если мы все - обречены?
Нам и осталось-то лишь одно -
видеть сны.
Где мы бессмертны и вечно молоды.
Где нас нет.
Там не боюсь ни жары, ни холода.
Передаю привет.
Я смотрю в зеркало, но не вижу глаз.
Как же понять, сколько там меня? Нас?
А правда в том, что меня там нет.
И меня там не было.
Потому что смерть для меня -
это временно.
