В моих пальцах, наверное, больше тоски..
Иначе как объяснить постоянную серость в моих рифмах..
Я словам отдаю кусочек своей души, а в ответ.. затерянные строчки в рейтинге битвы.
В моей голове, наверное, только сталь.
Иначе как объяснить поток пульса в трясущихся руках,
Когда, казалось бы, и сны не тревожат, и судьбы колесница не гложет
В потрепанных кем-то сердцах- я вижу искусство.
В терзаниях- успех и жалость.. Почему столько злости в моих словах?
Почему от вдохновения порой усталость?
В моих глазах, быть может, кроется переворот контраста?
Или зачем тогда нам спектр вольных чувств?
И как тогда писать о чистых фактах?
И как тогда забыть про смерть, травмы, скуку? (Читатель, не обессудь)
Я в детстве хотела лечить цветы. Мечтала быть в будущем феей, а папа называл меня терминатором.
Я «выросла», переходя из одних блеклых стен в другие...
6 лет назад я растекалась у доски, теперь сама держу указку, не стремясь жить богато..
Кто же знал, что лечить цветы- мало для счастья?
Что же знал, что поэтом быть- дело предвзятое?
В моей жизни, наверное, достаточно очарования..
Но виски все равно разрываются при виде сквернотЫ.
Поэты и писатели, не обращаясь к вам на «Ты», расскажите мне,
КАК не крепить тишину на абордаж,
КАК не комкать ее опечаленной.
КАК нервно за стихами не сгрызать карандаш.
Расскажите, КАК заслужить внимание?
Посмею угадать, мы все пожали бы плечами..
Черт знает, как впечатать истину в других.
Мое почтение и вам- мое признание.
Мы все здесь вместе, но (к сожалению) внутри- одни.
