Пишу я это сломя пальцы, пытаясь превозмочь всю свою боль,
Которая таится не под кожей, а в душе, столь полной демонов порой.
Могу я рассказать вам о любви, которая лишь убивает человека,
А может быть о том, как в моей песне, на ноты радости уж не осталось места.
В моём произведении лишь тлен, вся гниль, вся жёсткость сие мира.
И рассказать, об этом, очень сложно, ведь это всё очень обширно.
Мне надо донести это до каждого, кто прочитает эту дребедень,
Быть может мне и вовсе отказаться, выйти на улицу и просто громко петь?
Даже не петь, орать, визжать, как будто умирающая свинка.
Люди будут смеяться ну и пусть, некоторым даже всё это противно,
Однако только так я отпущу все свои муки, отправлю в путь их, надеюсь что надолго.
Ведь принимать всё это вновь, будет почти что невозможно.
Не думаю что стоит продолжать мне, тратить чернила просто в никуда.
Ведь все вы не поймете, удивитесь, и будете решать свои дела.
Только свои, другие пусть лишь подождут, не можете же вы быть сразу там и тут.
Я понял всё, узрел и истину сейчас, что всё плохое для других, а всё хорошее только для вас.
