Памяти В

Он умер...

Прах его истлевший и забытый,

В глуши, как жизнь его печальная, сокрытый,

Почиет под одной фамильною

Со многими, кому он сердцем был чужой...

Он умер - и давно...

О нем

Хранят немногие, как старое преданье,

Довольно темное...

И даже для

Темнее и темней тот образ день от дня...

Но есть мгновения...

Спадают цепи

С измученной души - и память будит тени,

И длинный ряд годов проходит перед ней,

И снова он встает...

И тот же блеск

Глубоких, дышащих таинственным укором,

Сияет горестным, но строгим приговором,

И то же бледное, высокое чело,

Как изваянное, недвижно и светло,

Отмечено клеймом божественной печати,

Подъемлется полно дарами благодати

Сознания борьбы, отринувшей покой,

И року вечному покорности немой.