Он умер...
Прах его истлевший и забытый,
В глуши, как жизнь его печальная, сокрытый,
Почиет под одной фамильною
Со многими, кому он сердцем был чужой...
Он умер - и давно...
О нем
Хранят немногие, как старое преданье,
Довольно темное...
И даже для
Темнее и темней тот образ день от дня...
Но есть мгновения...
Спадают цепи
С измученной души - и память будит тени,
И длинный ряд годов проходит перед ней,
И снова он встает...
И тот же блеск
Глубоких, дышащих таинственным укором,
Сияет горестным, но строгим приговором,
И то же бледное, высокое чело,
Как изваянное, недвижно и светло,
Отмечено клеймом божественной печати,
Подъемлется полно дарами благодати
Сознания борьбы, отринувшей покой,
И року вечному покорности немой.
