Внутрикровно бездорожье непокоем жилы тянет. Все мы часть скитаний чьих-то. Неразрывно. Ну и пусть. Этот мир, единый, цельный, может видеться частями. Паутина расстояний всех читает наизусть.
Есть на свете Междуречье (или было? Или будет?) К ночи вещие туманы собирают свой конклав. Скарабеев сновидений ловят птицы-полулюди. Чей-то шаг на грани танца - тайна океана трав. А над травами таится антрацитовая Вечность, оперенным горизонтом стережет покой степей. И спускаются созвездья по тропе зеркально-млечной, принимая зримый облик бело-кварцевых зверей.
Вряд ли кто-то угадает, почему там так спокойно, вряд ли кто-то прочитает след на спинах берегов...
Древний ши тоскует, видя ход созвездий к водопою, но никак не может вспомнить, что встревожило его.
Нет, не прячет много смысла грань словесных изваяний. Ши случайно мир меняет мановением руки. Востроглазый лучник-время ладит стрелы расстояний. Замирает, ожидая, тетива Большой Реки.
Пусть в туманах синегривых засыпает Междуречье. Пусть идет в ковыль и вереск юный остроухий ши...
Кто-то бережет от боли антрацитовую Вечность и все так же рьяно ищет часть расколотой души.
14.04.17
Anary
