Таким

Таким трагичным, личным, дорогим

каким я был вчера,

Таким столичным, сладким, падким,

молодым по вечерам,

Не буду больше, дольше, хватит,

едет крыша,

От этой вязкой пляски в маске

старого ежа,

Мне ваши клавиши в ночи мешают слушать тишину,

Я шум машин, я старый хриплый клавесин, я жду,

Когда же предоставят сборник, травник пыльных, нотных форм

Я дребезжаньем, стоном струн старинных

буду окружён..

Я на надрыве, в срыве сорванный цветка бутон

Нет я не Фрейд, ни Кант, ни Кафка - Я Конфуций,

Я растворяюсь, таю, плаваю, всплываю над собой,

Я как Декарт рисую образ современной формы мысли,

Я будто гусли, в рунах струны, вот и я струной,

Будто монеткой слой защитный с лотерейного билета,

Сотру до крови боль с лица своей рукой,

Под слоем боли три семерки, туз и два валета..