В.С. Высоцкому
Он – иноходец, а ему
Приказано лететь галопом.
Он вскачь. Он взмылен. Весь в дыму.
Наездник - тот судьбу торопит…
Иголки шпор впились в бока,
Чтобы не путал след и ноги,
А конь испытывал накал
Своей немыслимой дороги.
Он может быстро. Может в такт.
Но может лишь попеременно.
А хлыст и шпоры то казнят,
То дышат всласть повиновеньем.
Седок, препятствия дразня,
Хребет, как видно переломит.
Свистящий хлыст стегает зря
Мятежный дух и нервы поля,
Где по запарке кто-то врал,
Что конь не выдержит напругу,
И кто-то наверху кричал:
- Там, на ином! Сойдите с круга!
Кипеньем мыслей на крови
Удел страстей конь соразмерил.
А кто-то вновь с трибун травил:
- Не суждено ему быть первым!..
Не знали только: Он - иной!
Из той мятущейся породы,
Когда до хрипа рвутся в бой
Без шпор в бока и без поводьев,
Когда не надо погонять…
Давно бы потускнело солнце,
Себя казня, себя кляня -
Не будь на свете ИНОХОДЦЕВ…
