Марионетка

Она всё время куда-то несётся,

как солнечный бог на огненной колеснице.

Ей кажется, что жизнь тотчас оборвётся,

стоит ей только на миг остановиться.

Если задуматься, хоть на мгновенье, о сути, смысле:

зачем и куда лежит её путь и кто же рядом, -

её просто убьют все эти правдивые мысли,

сердце вдруг разлетится, будто взорванное снарядом.

Если хоть на мгновение дать тишине пробиться

в эту душу и в эту комнату, что же будет?

Вдруг окажутся вовсе не нужными все эти лица,

работа, видимость брака, кошки, собаки, люди…

Вдруг это всё не о ней? Вдруг в тишине окажется

нет ни одного квадратного сантиметра правды?

Вдруг все узлы, так старательно ею затянутые, развяжутся,

нити внезапно порвутся, и… оп! Марионетка падает…

Кукольник вряд ли поймает. Крестовина глухо ударит в пол.

Сложатся в горку руки, ноги, ошмётки крыльев…

Что же за сила держит её на весу до сих пор?

Может, напротив, это слабость? Никакая не сила?

Дергаясь в этих нитях, она создаёт иллюзию танца:

танго на углях, фокстрот на граблях, мазурка по битым стёклам…

А хочется вальса! С любимым вдвоём. На узеньких каблуках,

а может быть, босиком по мостовой, от солнышка тёплой.

Нити натянуты. Нервы натянуты тоже…

Куколка мчится, перебирая стройными ножками.

Громко смеётся, чувствует ветер сердцем и кожей,

будто живая! Так на счастливую сильно похожая…

Только лишь кукольник, крестовину в руках перебирая,

тихо вздыхает: «Как ни стараюсь, увы, она давно не живая».