·
4 min read
Слушать

Странные люди

Он ей написал о том, как упал, о том, как разбита скула

Он написал ей о том, как солнце, краснея, стыдится увидеть своих детей

О том, как они замирают с открытыми навсегда, так и не перезрев, о том, как метель заметала следы

пока она тихо спала

О том, что ложь — единственный храм и здесь нет ничего святей


Написал ей о том, сколько боли влито всем через рот

О том, как, строясь в ряды, пока что живые о благословении спать просят ко́му

Он написал ей о яде, который люди передают один одному по наследству и никто никак этот круг не прервёт

Потому что те, кто смог выжить уже не знают как по-другому


Написал о том, чем пахнут грязи кислых хищных болот,

Какие на ощупь кости тех, кто, так же, пытался узнать, как далеко можно зайти

Написал ей о том, как умирая, не смог заставить свои холодные губы выговорить её имя

И о том, как — наоборот

Написал ей множество раз “Прощай”, но ни одного “Прости”


Он написал ей о поте, о грязи, о крови — трёх притоках реки

Текущей в землях под кладбища, где ветер сносит до белой кости от седин

О том, как легла на дно полное ила из тысячи лет вся безусловнейшая любовь

И смеётся теперь только та, что вопреки

Он написал ей, что каждый, пока не мёртв — совершенно один


Он написал ей о том, как мечты прячутся стаями в свет

Испугавшись, что в темноте все увидят, как коротка их память на лица теперь

Он написал ей о бесконечном пути, в котором нет ничего впереди. И позади тем более — ничего нет

О том, что, умирая, бог сказал только два слова: «Не верь»


Но он не написал ей о том, как на краю мира шьют сны 

Не написал, как сверкает гладь вод, капли которых мы называем «сердца»

Он не написал ей о том, как линии жизни слепят глаза на года, но это не страшно, потому, что глазами они не виды

И не написал ей о синей птице, взрослеющей только в птенца


И он не написал ей о том, как шелестит крона дерева вдохов

Не написал о том, куда отправляется счастье, после того, как родится в груди

Он не написал ей ни разу о том, как тишина, смеясь, обливает из золотого ведра любого, кто с ней знаком плохо

И как, после тянет за руку: «Теперь ты — солнце. Вот и восходи»


Он не написал ей о том, как пахнет весной времени сад

Не написал о трещинах в радугах, ведущих на ту сторону всех чистых зеркал

Он не написал ей о том, как из красоты, которую видят друг в друге, ночь готовит новые дни, пока спят

Он написал ей так много, но ничего из этого ей не написал.


И когда я его встретил, переходя мост, построенный новой луной

Я спросил его: “ А почему ты не написал?, я сказал: “Напиши ей хоть раз”

Но он ответил: “Если я напишу обо всех чудесах, она может, вдруг, пожалеть, что тогда не решилась 

И не пошла вместе со мной

А если она пожалеет, она не будет счастливой там, где сейчас.”



И я посмотрел на него: в глазах, отражаясь, блестело по новой луне

И сказал: «Ты, наверное, прав. Мир бережёт нас от сожалений, разъедниня.»

«Конечно, я прав. Если встретишь её, передай ей, что она не услышит славных легенд обо мне.»

Но нужно ли было сказать ему, что, когда я встретил её, она о том же самом просила меня?



0
0
150
Give Award

Other author posts

Comments
You need to be signed in to write comments

Reading today

Первый. Первая.
Уходил поначалу призыв на войну
Оползень настроения
Ryfma
Ryfma is a social app for writers and readers. Publish books, stories, fanfics, poems and get paid for your work. The friendly and free way for fans to support your work for the price of a coffee
© 2024 Ryfma. All rights reserved 12+