Крошатся на землю облака,
Под ноги бросая миг застывший,
И моя холодная рука
Растворяет белый пух паривший.
Кажется, что это озорство
Не прощает мне небес держатель,
И в числитель впишет мастерство,
Хрупкости оставив знаметатель.
Упадёт, как прежде, на ладонь
Тонкое, изящное созданье.
Я прошу, забвение, не тронь-
Я в руке зажал всё мирозданье.
