"Это должно было быть несколькими короткими строчками с рифмой о «той самой», но не всему суждено сбыться в той форме, в котором мы хотим. И речь здесь далеко не о стихах", — ваш Автор.
***
А что, если женщина всей твоей жизни, это совсем не она? А твоя сейчас бродит по ночному городу где-то одна. Под звёздным небом без конца говорит стихами. Влюбляет в себя всё, что движется, своими речами, своими чертами, своими плодами бессонных ночей. Но при этом считает себя абсолютно ничьей.
А что, если твоя женщина совершенно иных кровей? Этим и отличается от этой толпы людей. Когда восток и запад соединяются в одном обличии. Такие точно не оставят тебя в безразличии. И не только к себе, а будто бы к целому миру. Наполнят тебя стихами, как абстракциями свою квартиру. Не оставив свободного места здесь вовсе. Такие предпочтут быть «всеоблемлюющим всем» в каждом текущем хаосе. Так что готовься.
Готовься к бесконечным бессонным ночам. И откровенно говорить о давно забытых вещах. Смотреть на то, как она теряется в мелочах, в перерывах плачет и просит увезти ее подальше ко всем чертям. А может купить билеты куда-нибудь сразу к высоким гора́м. Снять где-то домик и предаться этим волшебным лесам. Один на один с природой прикасаться к твоим губам. На зависть другим, на зависть Богам. И раскладывать на стихи беспрерывно твои все касания, — ребенок молчания, забвения и созерцания.
И вместе просыпаясь вдалеке от города, она к тебе прижималась бы еще крепче, чтобы не только тело, но сердце спасти от холода. А после готовила б кофе и твои любимые лимонные кексы, танцуя на кухне под странную музыку или цитируя тебе какие-то древние тексты. Невольно возвращая тебя к первородным истокам: если наполнить себя любовью, то все остальное придёт потоком. А возможно, она изначально предложит и просто зарыться на своей старой даче. В твоих объятиях возле камина с вином, и никак не иначе.
Готовься рядом с ней переиначивать: и себя, и её, и все ваши смыслы в целом, чтобы эта любовь была из ряда «За руки даже перед расстрелом».
А впрочем, может ты её видел уже множество раз. И запомнил её взгляд и даже цвет глаз. Только в этот момент держал за руку совсем другую. Ну не подойти же к ней вот так, напрямую? Не променять же то, что есть, на нечто эфемерное в своей голове? Хоть она и красива, будто бы человеческое нашло себя в волшебстве. Женщина, что списана со страниц всех тобою прочитанных книг. Источник той самой чистой любви, твой главный родник.
Или я ошибаюсь, и ты её никогда не встречал. Просто засыпаешь сейчас с кем-то рядом потому, что так обещал. Потому, что слово твоё важней всяких чувств. Дело-то уже к тридцати, тут не охота каких-то безумств. Тут бы спокойную, тихую пристань и делать то, для чего ты рожден и был призван. И к слову, у вас на двоих всё выходит до жути спокойно, и даже статично. Ни сор, ни скандалов — вы счастливы. Вот и отлично. Настолько изломаны прошлым, что на подобное просто нет сил. Ты же помнишь их всех, кого ты вкусил? Каждую из которых когда-то безумно любил, без конца обожал, повторял, говорил. А потом они уходили, оставляя тебя одного. В тот самый момент, когда сбежать бы от себя самого.
И зная, как будешь сходить с ума в этих чёртовых стенах, они на прощанье кидали еще несколько фраз о прошлых изменах. И о том, что жалеют о потраченном времени на «несостоявшихся нас» (и говорили об этом слегка улыбаясь, смеясь). Но благо, от прошлого спасает текущая связь, тебе впервые спокойно, рядом с ней находясь. Особенно, когда она мило обнимает тебя со спины, чтобы меньше мучали по ночам те кошмарные сны. Сквозь которые ощущаешь, как её локоны тихо касаются твоих плеч. Она так наивно-искренне обещала тебя от всего беречь.
Но что, если женщина всей твоей жизни, это совсем ещё не она? А твоя не страшась гуляет по краю крыши сейчас совершенно одна. И вот-вот отбросит попытки наконец отыскать своё счастье, очень резко оборвав все надежды войти в чью-то жизнь и навечно стать её чёртовой частью.
