Петербург как чахотка...

Петербург — как чахотка в больных альвеолах поэта.

Рвет на части дыханье, сбивает на шепот слова.

В мятых складках тумана, в дожде уходящего лета,

Как в плаще пилигрима, бредет, спотыкаясь, Нева.

Ах, Настасья Филипповна, Вам так к лицу этот климат,

Эти хмурые тучи, и львы, и Казанский собор.

Истонченные нервы, и фразы — как пули, навылет.

И застывший осколком в горячей груди приговор.

Город, бьющий по хрупким, молитвенно сложенным пальцам,

По спокойствию грубых, уверенных, сильных сердец.

Петербург, я прошу, закружи еще раз меня в танце,

Прежде чем мне на голову ляжет последний венец...