Петербург — как чахотка в больных альвеолах поэта.
Рвет на части дыханье, сбивает на шепот слова.
В мятых складках тумана, в дожде уходящего лета,
Как в плаще пилигрима, бредет, спотыкаясь, Нева.
Ах, Настасья Филипповна, Вам так к лицу этот климат,
Эти хмурые тучи, и львы, и Казанский собор.
Истонченные нервы, и фразы — как пули, навылет.
И застывший осколком в горячей груди приговор.
Город, бьющий по хрупким, молитвенно сложенным пальцам,
По спокойствию грубых, уверенных, сильных сердец.
Петербург, я прошу, закружи еще раз меня в танце,
Прежде чем мне на голову ляжет последний венец...
