Что заставляет каждый день
Меня перо макать в чернила?
Не скрою, есть хандра и лень,
Но есть совсем иная сила
Та, что протягивает мне
Свою надёжную десницу,
Та, что въезжает на коне
С победою в мою темницу.
Незримый свет душою зрим,
Он явственен, он не наветен,
И в сердце с пламенных вершин
Струится он легко, как ветер.
И каждый раз, когда душа
В смущеньи должном пребывает,
Он ей настраивает шаг,
Так, словно бы на ней играет.
А впрочем, разве ли не так?
Не этим ли незримым светом
С пера на тысячи бумаг
Стекает словом кровь поэтов!
