Птица

Когда-то мы все писали на топливе из печали

Про те синяки, что мы в детстве наполучали.

Про маленьких принцев, бежавших из колыбели,

Досматривать сны в неуютном и взрослом теле.

Мы выросли юными и красивыми чудаками,

С забитыми хламом и ветошью чердаками.

С ужасной привычкой выскакивать прочь из спален,

Доказывать всем, что ты мудр/богат/нормален.

Когда-нибудь, друг, мы сумеем остановиться,

Прислушаться и догадаться, что мы за птица,

Летающая без тревоги над перевалом.

И скатертью нам дороги. И небо нам покрывалом.

2020