Письмо друзьям
Жить в поездах и чувствовать, как расстоянья меняются от приближенья милых тел, так две струны натянутые шпально, волнуют нерва точечный прицел. Спят города под метроном свистящих звуков, смущая луч зари, мрак превращающей в туман, там старики бредут под взглядами рождённых внуков, в заснеженных мечтах теряя талисман. Вглядимся в мрамор, он без ка́пель крови… луна виденьем из дурного сна… скрипач играет, чуть нахмуря брови… час вдохновения – высокая цена…
так память возвращает города влюбленным, где в переулках дремлет тишина… там, где поэт, мостом любуясь разведённым, латунь луны снимает с гривы льва…
когда растает лёд и вновь цветенье лилий заставит позабыть своих земных врагов, все мы с улыбками, но лишь картинки в книгах, над россыпью осознанных стихов. Себе запрет даю не выплывать, как пароходы, быть человеком даже в слове месть... лишь в статуе оставшейся Свободы я на ступенях напишу про честь. Мы знаем все, что беспощадно заменимы, но те, кого несёт через века – хранимые любовью пилигримы…
Пусть не окончится, друзья мои, строка…
Рисунок Александра Монича, Эндимион
Павел Голушко
Другие работы автора
Аз - Бука ворчания
Разложение культуры скрашивается латынью. Значками на лацканах торжественной одежды. Идиллией еретиков вытирающих с лиц капли крови. Неадекватностью цензуры в наглядной агитации. Азбукой Морзе звучат из вечности слова Иисуса,
В облаках
движутся без шума, как в играх движутся, выбрав тех, кто исчез...
Несовпадение
«Ну, – сказал я, – это как Грета Гарбо в ванне» Иосиф Бродский В моей душе играет маленький оркестр для тех, кто, как и прежде, верный друг.
Молитва קדיש
Опять бессонница насыпала в глаза песка… Ртутные капельки мокриц движутся по ванне. Монотонное «до» в трубке телефона. На ладони - монетка на счастье… Куда уже только не бросал их.
