Фестиваль поэзии «Магия слов»

Под грядки с внуком огород копали,

Трудился горожанин в меру сил.

Работа шла к концу. Устав, молчали,

И вдруг он неожиданно спросил:

Оком смерю строго сам себя присно и ныне я.

Среди смертных грехов моих не бывает уныния.

Кто тут горбится: «Иду я с мечем, судия»? —

Горстка гордости, толика чревоблудия,

Она гуляла на морском берегу. Дотрагивалась своими руками

и ногами до воды.

И наслаждалась хулиганистыми и проказничными, и бурлящими, как мыльные пузыри волнами.

И восхищалась просторами.

Остывает кофе на столе,

Он ещё не знает, что не нужен.

Остывают чувства все к тебе,

Жаркие, как наш последний ужин.

Мы все называем Родиной

Место, о котором скучают.

Вот мой родной город маленький,

Полесском его называют.

Запах костра, дым над водой,

черные бусины глаз

смотрят в меня, ищут, где я живой,

чтобы свинцом - на раз...

ты — душа моя, внутри тебя мне не больно

ты повсюду: от порто и до стокгольма

я рисую портреты — в праге, в риме

в каждом городе, где мы любили

Взметнули крылья журавли,

Костром янтарным пышет осень.

Я от тебя сейчас вдали,

И не услышу, если что - то спросишь...