
Фестиваль поэзии «Магия слов»
Партнеры
Произведения участников
Не стесняйтесь обсуждать и оценивать лайками (от 0 до 50) произведения
Она гуляла на морском берегу. Дотрагивалась своими руками
и ногами до воды.
И наслаждалась хулиганистыми и проказничными, и бурлящими, как мыльные пузыри волнами.
И восхищалась просторами.

Под грядки с внуком огород копали,
Трудился горожанин в меру сил.
Работа шла к концу. Устав, молчали,
И вдруг он неожиданно спросил:

в корзинке – парное мясо, крапива и зверобой.
клинок праотца ложится свинцом в карман,
чтоб встреча с любимым не стала большой бедой.

Оком смерю строго сам себя присно и ныне я.
Среди смертных грехов моих не бывает уныния.
Кто тут горбится: «Иду я с мечем, судия»? —
Горстка гордости, толика чревоблудия,
Что за чудо-коридоры,
Шум и гамм и разговоры.
Толкотня и суета.
Крики, слёзы тут и там.
Взметнули крылья журавли,
Костром янтарным пышет осень.
Я от тебя сейчас вдали,
И не услышу, если что - то спросишь...
Дорогая Настенька, родная моя правнучка,
Пишет тебе прадед Михаил.
Очень сожалею, что до нашей встречи
Я так и не дожил.
Каждый день на нашей планете
Происходят бедствия эти:
Надвигаются тайфуны, цунами,
Извергаются вулканы,
Остывает кофе на столе,
Он ещё не знает, что не нужен.
Остывают чувства все к тебе,
Жаркие, как наш последний ужин.
Бабам нужен мужик рядом,
Хоть и плохонький, да мой,
Вы включите мозги бабы!,
На хрен вам осел худой?
Облака словно белые лебеди
Уплывают куда-то в даль
Полететь бы за ними, да крыльев нет,
Не могу я как птицы лететь.

в корзинке – парное мясо, крапива и зверобой.
клинок праотца ложится свинцом в карман,
чтоб встреча с любимым не стала большой бедой.

Расскажу я вам о шторме, юные романтики,
Вам, мечтающим о море, о штормах Атлантики.
Шторм не раз встречал я в море, просолен основательно,-
Подойдите ко мне ближе и слушайте внимательно: -
Июнь, и ночка теплая стоит,
От летних рос цветы к земле свисают,
Граница вся так безмятежно спит,
Солдатам снится дом, где ожидают.
Мы все называем Родиной
Место, о котором скучают.
Вот мой родной город маленький,
Полесском его называют.
ты — душа моя, внутри тебя мне не больно
ты повсюду: от порто и до стокгольма
я рисую портреты — в праге, в риме
в каждом городе, где мы любили

Из земли до колыбели и обратно
до сырой песчаной почвы по годам
Джим шагает. Как же всё-таки отрадно,
что не помнит как ему было отвратно
Казалось бы, написано на строчках,
Но дело обстоит совсем не так.
И вновь сидеть на пороховых бочках,
И укрываться от чужих атак.