Дуэль "Осень"

Замёрзла. Говорят, ещё пригреет –

даст бог, не кирпичом по голове.

И осень плачет, зреет и звереет,

и я такая тоже – дайте две.

И тяжело во мне: где взять атланта,

чтоб поднял и поставил на штатив –

классическим обмылочком таланта,

гербарием отцветших перспектив?

Земную жизнь пройдя до кромки ржавой,

стыдясь, оборотясь на полотно,

признать: всё, что писала я, пожалуй –

всё о любви. И от любви. Оно

для гордости не повод – с жару с пылу

ни выгоды, ни мудрости не взять.

Потрачено. А что, так можно было –

миры творить и умиротворять?!

И если так судить – хватило б места

(когда бы оказалась я умней)

в пределах жизни и в пределах текста

для тем и для событий поважней,

чем "наши души – однокоренные,

их рифмовать друг с другом – моветон"...

Стоят, стоят задачи, как стальные.

Лежат свершенья – сопли и картон.

И эта боль привычно нелегка мне –

зато понятно, что еще жива.

Есть время – нету силушки на камни –

разбрасывать и собирать слова,

стремясь сильнее с каждою минутой

туда, где наконец-то полумгла

с меня соскочит, как с пластинки гнутой –

кривая граммофонная игла.

Осень снова вступает в права,

Листья красит волшебными красками,

Где-то слышится крик журавля,

А пока наслаждаемся сказкою.

По утрам вновь уже холода,

Отступать же тепло не торопится,

Только нам его не удержать,

Август слишком уж быстро проносится.

Прохудится вдруг небо дождем,

Обольет все слезами горючими,

Воротится тепло ясным днем,

А потом вновь закроет все тучами.