T. S. Eliot

Twelve o'clock.
Along the reaches of the street
Held in a lunar synthesis,
Whispering lunar incantations

I
The winter evening settles down
With smell of steaks in passageways.
Six o’clock.

The Hollow Men
Mistah Kurtz-he dead
A penny for the Old Guy

FOR EZRA POUND
IL MIGLIOR FABBRO
I. The Burial of the Dead

S’io credesse che mia risposta fosse
A persona che mai tornasse al mondo,
Questa fiamma staria senza piu scosse.
Ma percioche giammai di questo fondo