Дмитрий вонамор

I
К северу от музыки мысли в стиле готика.
Разводные мосты держат треснувшее небо,
Но медленно-умирающий день уже истекает кровью заката.

Город молчит, зажигая ночные огни.
Молчит герой немого черно-белого фильма.
В дыму сигарет, сожженных до фильтра
Мы молча считаем свои черно-белые дни.

Под градом снежных пуль умирает земля.
Опавшие листья ее целуют раны.
Ослепительно-белый траур
Шьет небес безликая тьма.