Дмитрий Минаев

Я расхожусь во всём с тобой
И как люблю тебя — не знаю
Доволен ты своей судьбой,
Свою судьбу я проклинаю

Ах, где та сторона,
Где был нем сатана
Века

Вы правы, милые певцы

Всё изменяется на свете:
Не признавали вас отцы_,

«Я — новый Байрон
» — так кругом
Ты о себе провозглашаешь

На днях, влача с собой огромных два портсака,
Приплелся он в вокзал; с лица струился пот…
«Ему не донести
» — вкруг сожалел народ,

Он знает, где зимуют раки,
Как кошки, видит всё во мраке
И, чуя носом капитал,
Пришел, увидел и украл

«Служителем искусства» постоянно
Ты, милый мой, привык себя считать

Что ты «служитель» — это мне не странно,

Про порядки новые
Подтвердились слухи:
Августа шестого я
Был совсем не в духе,

(Из хроник Академии художеств)
Возвратись из села,
Где, не ведая зла,
Спал художник до наших времен,

Нового года лишь вспыхнет денница,
С раннего часа проснется столица
В праздничный день никого не смутит,
Стонет ли ветер иль вьюга крутит,

«Он пишет мастерски
» С экстазом бесконечным
Привыкли ренегаты все кричать
Но если мастером его угодно звать,

Мировой судья Трофимов за известные деянья
Скоро будет вместо штрафа иль другого наказанья
Приговаривать виновных всех спектакля на два, на три,
Чтоб виновный до конца их в этом высидел театре