Ирина Бисерова

Не буду извиняться за свое похмелье.
Ты знала, милая, что стоит ожидать
Желания забыть, желания забыться
И, вновь пьянея, твои губы целовать.

Тихое дыханье сентября
Нам приносит ветер в конце лета.
Создает воздушные сонеты
В прохладе полуночного дождя.

Последний рывок, быстрый темп, близкий финиш.
Только вперёд, отстающих не ждём.
Если не видишь, то их не обидишь.
Но, кто мы такие? Куда мы идём?