Глеб Матушкин

Любовь не обуза, а верность не бремя,
Зачем ты их тянешь, к ноге приковав?
Удвоив их тяжесть душевной проблемой,
На гире царапаешь нервное "love".

Напишу я тебе пару строк,
Той, что больше в сто раз мне писала,
Той, что слов подобрать я не мог,
Той, что слышала слов моих мало,

Унеси меня, аист, обратно
В те далёкие нынче края,
Неужели я здесь безвозвратно?
Где же Родина, аист, моя?

Вы быстро потом разбежались,
Вы быстро забыли про всё,
Зачем же тогда вы влюблялись,
Под строчки поэта Басё?

Мы были с тобою
всего три недели.
До дрожи,
до зуда,

Каждый нуждается, всё-таки,
В имени.
Детям всем имя дают с поцелуем.
Но назовите, пожалуйста,

Когда-нибудь поэт умрёт.
Ему надгробием послужит
Дешёвой книги переплёт,
Который никому не нужен.

Мне зачем-то сегодня семнадцать
Отзвенела вся детская удаль
Через год мне уже восемнадцать,
И вся жизнь покатилась на убыль