Когда-нибудь поэт умрёт.
Ему надгробием послужит
Дешёвой книги переплёт,
Который никому не нужен.
Ему, увы, не суждено
Поставить памятник свой где-то.
Он жил, творил и жаждал. Но
Печальна часто жизнь поэта.
Он будет где-то наверху–
На самой дальней пыльной полке,
Что значит в творческом цеху:
"В твоих стишочках нету толка"
Он будет вечно наверху.
"Лицо" поэта станет жёлтым,
Слова сотрутся в чепуху...
Такую книгу бы прошёл ты.
Затянут сетью пауки–
Прозрачной клеткой будет виться,
И нет, увы, такой руки,
Что разломает ту темницу.
Поэту ящик шкафа– гроб.
Уста других– замена раю.
Но нет, увы, таких особ,
Кто строчку хоть поэта знает.
Поэт без вести пропадёт.
А после смерти смерть похуже.
Дешёвой книги переплёт
Ему надгробием послужит.
