Евгений Августовский

Сквозь цепи горных перевалов,
Через долины бурных рек,
Чеканя поступью усталой,
Бредёт столетний человек

А ещё есть футболка белая,
Да под чёрным свитером,
А под нею душа неумелая
Жаждет бЫть,окрылённая Питером!

Как можно не любить стихи,
Где сердце автора в шипах желанной розы,
Рисует пульсом нежные штрихи,
Храня,как зёрна,острые занозы.

Когда весны последний зимний брат
Нас разведёт холодными руками,
В тайге глухой, прощальный снегопад
Припорошит дороги между нами

Мы утонем в осенних лужах,
Позабудем усталые тени,
Нам не падать в грядущую стужу
Из за голого льда на колени.

– Ты готов умереть?! – Я?Нет!
И зачем вдруг такое спрашивать?
Но другого выхода нет!
И слова ни к чему приукрашивать.

Зачем стучишься, чёрный ворон,
В моё замёрзшее окно,
Зачем тревожишь мрачным взором
Грехи,забытые давно?