Антон Фирко

В ночи глубокой глаза напалмом возгорали
Дым, восьмой по счету, над лампой исчезал
Вопрос мой, как лоза, суть плёл из морали
Неточен, но все так же жгуч, как звёзд запал

Белые листы передо мною
Пугают во мне все мысли
И обращаясь к их объёму
Срывая логику с резьбы

Взором выжигаю полосы на твоей спине
В страхе двинуться и сказать "прости"
Хватит ли мне смелости сказать в письме?
Прахом развеять все старые глупости

Мы до дури похожи
Но ты не пускаешь ближе
Чем губами по коже
И снова слово Тише