Alexander Zhurikhin

Томный город, уставшие улицы,
Серо-блеклый, тускнеющий люд,
Здесь так редко, так редко волнуются,
Но так часто, так часто плюют.

Ветер ломится нам в окна,
Чтоб проверить наши стекла,
И найти в них пару трещин,
А потом все наши вещи.