Александр Волков

Хрустальный воздух здесь таится.
Я не дышу им, жадно пью...
Поток колышется, струится,
Играет музыку свою.

Самобытностью запахло на сединах дней.
Предо мной святая правда в зареве огней.
Перед нами боль "гулагов" лицами болот.
Под ногами почвы влага и холодный пот.