Художник писал свою дочь
Художник
Писал свою дочь,
Но она,
Как лунная ночь,
Художник
Писал свою дочь,
Но она,
Как лунная ночь,
Дурную женщину любил,
А сам хорошим парнем был,
С врагами - не застенчивым,
К друзьям - не переменчивым;
Откуда б я ни уезжала,
перед отъездом всякий раз
тужу: все впопыхах, вое мало
Не дожила, не додышала
Мы становились на колени
Пред ним под Мгой в рассветный час
И видели — товарищ Ленин
Глядел со знамени на нас
Помню
Двадцатые годы —
Их телефонные ручки,
Их телеграфные коды,
Что-то
Новое в мире
Человечеству хочется песен
Люди мыслят о лютне, о лире
Дом друзей, куда можно зайти безо всякого,
Где и с горя, и с радости ты ночевал,
Где всегда приютят и всегда одинаково,
Под шумок, чем найдут, угостят наповал
Что песня
Из подполья в поднебесье
Она летит
На то она и песня
Светлые, прозрачные глаза
твердости остывшего металла
Не о вас ли много лет назад,
смолоду, я думала, мечтала
Отыми соловья от зарослей,
От родного ручья с родником,
И искусство покажется замыслом,
Неоконченным черновиком
Москва, июль печет в разгаре,
Жар, как рубашка к зданиям прилип
Я у фонтана, на Тверском бульваре
Сижу под жидковатой тенью лип
Я в сказки не верю
Не те уже года мне
И вдруг оказалось, что сказка нужна мне,
Что, внешне смирившись, не верящий в чудо,