Сорок лет со дня смерти Андрея Белого
Жизнь – костлявая катастрофа
Лодкой плавает в глине гроб
Жизнь – костлявая катастрофа
Лодкой плавает в глине гроб
Осень сорок четвертого года
День за днем убывающий зной
Сорок пятый год
перевалил
Через середину,
и все лето
Сорок дней дышу я, как в дыму
Около огня
Сорок дней душа твоя в дому
Сорок дней
Ну, как поверить
Нам, на роковом пути,
Что стоит у Божьей двери
В сорок пятом зимой в комнатенке с верандой
у тети Розы жили три квартирантки —
то ли сержантки, то ли лейтенантки
Я был младше их года на три-четыре,
У меня было сорок фамилий,
У меня было семь паспортов,
Меня семьдесят женщин любили,
У меня было двести врагов
Суров же ты, климат охотский,-
Уже третий день ураган
Встает у руля сам Крючковский,
Опоздав на десять сорок,
Хоть спешил я что есть сил,
Я улегся на пригорок
И тихонько загрустил
В полдень память змеей заползет за ворот,
Сдавит горло. Ты вспомнишь – ходили в город
Вы с отцом. Телефон притянется, как магнит.
Толку? Думаешь, позвонит?