Она честная. Она такая искренняя – до тошноты
Вот смотрит сквозь, прожигая твою личину,
Сливая сливки, как грязь.
В глубь, в первопричину
смотрясь… Славя и матерясь
А как иначе, киваешь ты:
Раз мат – вместилище прямоты,
В нём квинтэссенция, смысл глубинный.
Она настоящая. И этот поток красоты
Смывает всё, сбивает с ног, рвёт плотину,
Спиралью крутит, стремглав несясь.
И ты не споришь, в потоки ринув,
Течений, паводков не боясь.
И трюмы полые вновь чисты,
И ты хватаешься за холсты,
На память спешно - с неё картину.
Она именно та. Для неё есть именно ты.
И вы оба – целое, но ты без неё – половина.
Кто б сказал, не поверила б отродясь,
Что теперь ты – в скульптора пальцах глина,
А они об этом всего лишь: «связь»,
«извращенные вкусы», «содом», «понты»…
Вон их сколько, нормальных да холостых,
Подыщи-ка себе мужчину.
http://www.stihi.ru/2015/06/28/529
