Наблюдать беготню часов - в том и суть бытия, возможно. Голос совести или сон - нет, не вещий - пустой, порожний - что надтреснутая лохань у старухи, что ждёт у моря рыбака или рыбку. Рвань, необжитость и все такое. То ли древо теряет цвет, не успев аромат и завязь, то ли вовсе в помине нет тех узлов, что на смерть вязались. Все, что зиждилось на лесах, на подпорках, на сваях тонких. Чьи мы, Господи, чудеса? Или просто твои подонки? Даже если душа не врет, что свята изначально, Боже, объясни, что осталось от - неужели ужимки, рожи чище клоунских - напоказ. То ли дело твоё неправо? Посмотри, как в последний раз. Аве, Дева... и дура, аве!
01.06.2021
