Катит к погосту телега,
Старые спицы скрипят.
Хлопья осеннего снега,
Как мотыльки мельтешат.
А на телеге убогой,
Что на ухабах трещит,
Краешек чёрного гроба
Из-под рогожи торчит.
И ковыляют старушки
Вслед с бесконечной тоской.
Белые в кузове стружки
Пахнут сосновой смолой.
Охают бедные, плачут,
Между собой не решат
Сложную очень задачу:
С кем-же оставить ребят?
Небо склоняется низко,
Серым кончается день,
А до погоста не близко –
Видно церквушку, как тень.
Старый возница уныло,
Лошадь неспешно ведёт.
А у раскрытой могилы
Смерть свою песню поёт…
