День все быстрее на убыль

День все быстрее на убыль

катится вниз по прямой.

Ветка сирени и Врубель.

Свет фиолетовый мой.Та же как будто палитра,

сад, и ограда, и дом.

Тихие, словно молитва,

вербы над тихим прудом.Только листы обгорели

в медленном этом огне.

Синий дымок акварели.

Ветка сирени в окне.Господи, ветка сирени,

все-таки ты не спеши

речь заводить о старенье

этой заблудшей глуши, этого бедного края,

этих старинных лесов,

где, вдалеке замирая,

сдавленный катится зов, звук пасторальной свирели

в этой округе немой…

Врубель и ветка сирени.

Свет фиолетовый мой.Это как бы постаренье,

в сущности, может, всего

только и есть повторенье

темы заглавной его.И за разводами снега

вдруг обнаружится след

синих предгорий Казбека,

тень золотых эполет, и за стеной глухомани,

словно рисунок в альбом,

парус проступит в тумане,

в том же, еще голубом, и стародавняя тема

примет иной оборот…

Лермонтов. Облако. Демон.

Крыльев упругий полет.И, словно судно к причалу

в день возвращенья домой,

вновь устремится к началу

свет фиолетовый мой.