Проснулась. Утро. Серо. Грустно.
Уже кончается ноябрь...
И за окном туманно, пусто...
Последний лист, словно янтарь
На шее дамы обнаженной,
Висит на тонкой ветке ивы.
Словно слезинка девы юной,
Блестит на нём роса красиво.
Вдыхаю полной грудью воздух
Осенних ароматов полный.
Шурша опавшею листвою,
Спешу я выйти на приволье.
Спешу навстречу птичьим стаям,
Которые летят на юг
С прощальным криком, улетая
От злых морозов, белых вьюг.
Они летят. На низком небе
Четко видны их очертания,
И бесконечные их цепи,
И крики грустные прощанья...
Завистливо им гляну вслед,
А сердце жалобно заноет.
И вспомнился, что старый плед,
Как друг, всегда везде со мною.
На плечи, словно руки друга,
Я положу его и сяду,
И обведу я всю округу
Прощальным, но не грустным взглядом...
Уж скоро белым покрывалом
Зима укроет всё вокруг...
Прости, прощай, осенний ветер.
Прости, прощай, ноябрь - друг.
И
