На обрывках чужих тетрадей,
Из обломков души своей
Я стихи вышиваю гладью
При свете фонарных огней
Неразборчивой почерка вязью,
Непонятен смысл, чужой мотив.
Лью чернила в бумагу, как грязью
Обливают старенький штатив.
И пишу я лишь, когда стемнело,
И завязла в черном пустота.
Тишина застыла, не успела
Показать, что есть в ней красота.
Как назло, кончаются чернила.
Запасных, увы, но не найти.
Время есть, и я взрезаю жилы.
Кровью строфы стану я плести.
Все. Светлеет. Утро наступило.
Жарко... Холодно... Воды... Огня...
Я слова пишу уже вполсилы
И подписываюсь – «это я».
