Ты говоришь, что я предатель,
чтоб собирался и к чертям.
Стою, молчу. И в результате,
рассыпан паззлом, по частям
фрагментами воспоминаний:
твой поцелуй - налево вниз,
наверх - перроны расставаний,
по центру - скомканные дни.
Ты утверждаешь, что я лузер,
поступков нет, одни слова.
Камнями реплик меня грузишь,
хотя, давно делю на два
пустые, в целом, пикировки,
набор истерзанных клише
про чувства, паузы, остановки.
Стоп. Ты во всем права. Туше’:
Наше время катится
С треском в никуда.
Голова и руки пусты.
Вторник или пятница -
пофигу. Брейкдаун
оставляет пепел и дым.
