Мастер

Масло, конечно, давно разлито,

Призраки кроются в темноте,

Преображённая Маргарита

Мчится на швабре к своей мечте.

Мастер, влекомый привычным зовом,

Крутит из фраз смысловую нить.

Если отлично владеешь словом,

Можно и дьяволу угодить.

Мастер, ступая за грань кощунства,

Вмиг добирается до нутра

И ковыряет людские чувства

Острым концом своего пера.

Мастер рождает альтернативу,

И у читателя на глазах

Он перекрашивает картину:

Чёрное в белое, и назад.

Мастер меняет чужие взгляды

Жмёт из эмоций кровавый сок,

Но понимает вдруг — дьявол рядом,

В мелких деталях и ритме строк.

Мастер становится непослушен,

Чувствует горькое удальство:

«Что ж, подерёмся с тобой за души,

На выбывание, кто кого!»

Тлеют останки ориентиров,

Годы, как слёзы, текут ручьём.

Слово по-прежнему правит миром,

Но не всегда очевидно, чьё.

Рукопись писана Богом, чёртом,

Читана тысячей маргарит —

Сгинет однажды в геенне чёрной.

Впрочем, проверено — не сгорит.