Какие знакомые слова.
Я помню, как глотала обиду. Не обиду даже. Боль.
Огромную такую, красную, горячую. Ядовитую.
Такую, про которую первая мысль «я это не переживу». Человек не самое объективное создание, но в целом способен здраво оценивать свои шансы, когда ситуация критическая.
«Не переживу, не смогу. Это слишком».
Ты смотришь на это слепящее, сочащееся красным месиво боли, смотришь недолго, потому что вспышка — и оно уже в тебе. Во рту.
В горле.
Выплюнуть не получится, рот залит клеем и зашит.
Выход один — глотать.
Катятся слёзы. Такие же горячие, как боль. Колотится сердце, руки трясутся, совсем как у старушки. Дышишь часто, кажется, что даже если весь кислород планеты вкачать сейчас в твои лёгкие, его всё равно не хватит и ты задохнёшься.
Глотай. Глотай или она разъест тебя, растворит, как серная кислота. Только медленнее.
Ты будешь лежать и гнить, разлагаться, растворяться. Даже не распадаться на отдельные куски, нет. Ты будешь именно исчезать.
Пару раз судорожно, глубоко вдыхаешь, зажмуриваешься и делаешь громкое, некрасивое глотательное движение.
Боль проходит через тебя, напоследок причиняя ещё мучений. Падает куда-то вниз. В желудок, в почки, в печень, да неважно.
Она больше не в голове и не в горле, это главное. Ты можешь дышать.
Слёзы высыхают.
Молодец, ты большой молодец.
Ты проглотил боль.
Конечно, она никуда не денется.
Там, внутри тебя, она просто сделается не такой яркой. Потускнеет, острые края немного обточатся, яд попадёт в кровь, но уже не убьёт, а просто войдёт в её состав.
Ты можешь жить дальше.
Главное не допускай рецидивов. Это теперь твоё хроническое. Не провоцируй проглоченную боль, она всё ещё может налиться новыми соками, отрастить щупальца и добраться до твоего горла.
И тогда придётся глотать её
ещё раз.
#микропроза
