Когда у нас были глаза цвета солнца,
На высоте, где останавливают часы,
На ярмарке великих уединений
Мы смотрели друг на друга, не находя глаз.
В те семь дней и ночей на краю себя
Сколько весило одиночество в наших стихах?
Задолго до тела, в возрасте души, мы изобрели первое слово.
Слово, которое всегда в ожидании голоса...
Воспоминание о дожде ещё не написано.
Там, где жизнь длится лишь несколько царапин на песке,
Там, где мы любим свою память,
Там, где всегда она оставляет в нас следы,
Я плакал в колыбели, мертвый от страха.
Диатриба, в этих контурах, что существуют лишь тут,
Я переиздал себя, как древний эпос с Его флейтой в моих позвонках.
Мой голос начался,
Приходи и смотри в глаза,
Они видели всю вечность мира.
Вчера нам исполнились годы.
Вещи, что я вижу, всё ещё дрожат во мне.
Вещи, что я видел, всё ещё болят во мне.
Нежная надежда, пока руки льются,
Дай мне свою пропасть я посажу в ней цветы!
Дай мне краски, и я нарисую то, что родится.
Когда-нибудь я оденусь другими глазами в другой стране,
А твои глаза будут пробегать мои страницы, в которых
Мы пили строки из губ,
Мы целовались как два голодающих,
Мы расцветали утром под дождём,
И бабочки подлетали к новорождённым цветам,
И нежность твоего корня врывалась в вены воздуха
Когда у нас были глаза цвета дождя.
© Copyright: Эдуард Дэлюж, 2019
Свидетельство о публикации №119113005920
