Дают нам книги холодные мудрые…

Дают нам книги холодные, мудрые,

И в каждой сказано о нем по-разному.

Толкуют его словами пророческими,

И каждый толкует его по-своему.

И каждое слово о нем — обида мне,

И каждая книга как рана новая,

Чем больше вещих о нем пророчеств,

Тем меньше знаю, где правда истинная.

А смолкнут речи его взыскующие,

И ноет сердце от скуки жизненной,

Как будто крылья у птицы срезаны,

А дом остался без хозяина.

Но только свечи перед иконами,

Мерцая, знают самое важное.

И их колеблющееся сияние,

Их безответное сгорание

Приводит ближе к последней истине.

1925

Симферополь