Не понимаю, что со мною сталось?
Усталость, может,- может, и усталость.
Расстраиваюсь быстро и грустнею,когда краснеть бы нечего - краснею.
А вот со мной недавно было в
Ме,да, в
Ме, в мерном рокоте и гуле.
Там продавщица с завитками хилымируками неумелыми и милымимне шею обернула сантиметром.
Я раньше был несклонен к сантиментам,а тут гляжу, и сердце болью сжалось,и жалость, понимаете вы, жалостьк ее усталым чистеньким рукам,к халатику и хилым завиткам.
Вот книга... Я прочесть ее решаю!
Глава - ну так, обычная глава,а не могу прочесть ее - мешаютслезами заслоненные глаза.
Я все с собой на свете перепутал.
Таюсь, боюсь искусства, как огня.
Виденья Малапаги, Пера Гюнта,-мне кажется, все это про меня.
А мне бубнят, и нету с этим сладу,что я плохой, что с жизнью связан слабо.
Но если столько связано со мною,я что-то значу, видимо, и стою?
А если ничего собой не значу,то отчего же мучаюсь и плачу?!
