Берлога

Я на новое лето надежду храню,

Но, вбивается мысль ржавым гвоздиком в темя.

Ночь, вцепившись вампиром в артерии дню

Торопливо сосёт драгоценное время.

Всё уверенней власть запредельных светил

И всё реже погожих минут возвращенье.

Может быть я за что-то себя не простил.

Может быть вообще я не верю в прощенье.

Понимая, что в жизни, увы, не орёл

Запираюсь в дому глуховатым тетерей

Не особо довольный тому, что обрёл

И не сильно печалясь какой-то потере.

Будет жизнь истончаться мерцанием дня,

Будут ночи ползти, как размятая глина.

Буду долгую зиму сидеть у огня.

Мне бы только хватило дровец для камина.

Можно править стихи, если только не лень

И другие делишки подобного рода,

По чуть-чуть оживать, как прибавится день

И без солнца почти умирать в непогоду.

Но, бывает порой, как звенящая весть,

Если выйти, и выдержит корочка наста.

Что-то есть в зимнем солнце, особое есть.

Только жаль, что оно посещает не часто.