мученик.точка вращается в небе
рубль не стоит и сотни чистейших женщин
сумрак расклеивает по углам менял
я тебе душу а ты мне упругость
ремня мне не хватило
досадно отца покаянье
сном словно словом в похмельный синдром отрешённого
папа
я дочь не твоя
я устала жалеться в подушку
и окаёмами злых окончаний всегда оставаться
папа
прости мне угрюмую эту погоду
её природа известна не мне
это уж точно
её природа скребётся по стёклам когтями
синим фломастером по потолку
папа
я вся в отчаянье
реки не стали во мне родниками даже
и даже не стали ростками
совесть и жалость
и скованность в теле
вот что досталось мне
вот что осталось
точка
точащая круг в чистом небе
ночи от коей я мерно седею
соль на полу
нет прощения
папа
я априори в разваренном супе
секунды
папа
пойдём на медведя
год
