Я брёл домой затоптанной тропой,
И снег хрипел, следы мои вбирая.
Я брёл без чувств, уставший и пустой,
А надо мной плыла воронья стая.
Они кричали что-то для своих.
Для них я был бесцельною дворнягой.
Но цель была. Я брёл домой и стих
Вписать пытался мысленно в бумагу.
Меня не отвлекали фонари,
Гул голосов и музыка из окон.
И если б кто со мной заговорил,
Услышал только шум сугробных стёкол.
Когда тропа закончилась, и взгляд
Всего на миг упал в чертоги неба,
Я стал безвольной статуей, ведь для
Него я был ходячим звёздным склепом,
И атом от взорвавшейся души
От каждого небесного ребёнка
До этого момента я глушил,
Хоть чувствовал всю значимость и тонкость.
Когда упал в кряхтящий снег, а стих,
Что был во мне, рассыпался по скверу,
Я слышал крик, людской зовущий крик...
Но покидал земную атмосферу.
Я не был мёртв, а просто брёл домой
Сквозь тёмную материю и время.
И понял всё: я вряд ли был живой,
Покуда был не тем да и не с теми.
"Я что-то позабыл" — подумал и
Вернулся подобрать чернявой замшей
Разбросанные в наледях стихи.
Я их собрал, в событие ворвавшись.
8 декабря 2018
