Все стихи, что тобою написаны,
Точно были не про меня,
Капилляры твои не пронизаны
Ни снежинкой одной января.
Идеалы твои высоки и мне
Уж такою высокой не быть,
И глаза мои карие с синими
И с зелеными не сравнить.
Они - муза твоя, вдохновение,
Чтоб творенья красиво писать,
Я и друга, наверное, менее,
Лишь знакомая - словно печать!
Мне не место средь них, ты обрадуй их
Да и сам уж обрадуйся что ль,
Я наивною и виноватою
Возвращаюсь на прежнюю роль.
Я тихо спускаюсь по лестнице,
Для меня зажигают огни.
Что мне делать средь них, дуре, грешнице?
Пускай любят тебя все они!
И портреты, тобой что исписаны,
Удостоились чести огня,
Все стихи, что тобою написаны,
Точно были не про меня...
15,06,15
