Так выстреливает трава - мол, последние карты биты - и поэтому мысли дней неприкаяны и грязны. Так становится крысоват старый дом, преисполнясь скрытым от чужих полупьяных глаз, наступающей немизны - свято веруя что живой, чернокошит - мол, так вольготней, тихо рушится напоказ, проступает непустотой. Словно тронуться головой, за чужие убиться сотни, не пролазящие к карман - между первою и шестой. Обнаружиться негнильем - чем то полым, досадно крепким, что гремяче в ночи ведро под ледЯнистую капель. Медный Ленин пырнет прищур из-под медной же скромной кепки - как послание, как прицел, как приказ от себя себе.
15.05.2021
