когда деревья умирают стоя
смолой роняя слезы на траву,
я часто задаюсь вопросом – кто я
и правда ли – что я еще живу?
так нас учила жизнь - обороняться,
ковать кольчуги, мощные как твердь.
а жизнь деревьев - это рост и мягкость,
а сухость их и твердость – это смерть.
на поле битвы – ты теряешь друга,
как будто бы лишаешься руки,
сруби деревьям ветку. сквозь обрубок
пройдет пора и вновь взойдут ростки.
когда ты сам росток в течении века,
кора грубеет, горбится спина,
и жизнь врезает ножиком на ветках
в тебя сердца и чьи-то имена.
и ты опять печалишься о ком-то,
и смотришь в небо кроною вдали,
и память предков впитывают корни,
навек врастая в родину земли.
пусть за спиной останется деревня,
со всей своей мышиною возней.
учись любви и веры у деревьев,
с их вечной жизнью, вечной новизной.
когда их рубят, больно им поверь мне
не меньше нас, но в жизненном пути,
я не слыхал, чтоб где-нибудь деревья,
отказывались жить и вновь цвести.
и в этом месть деревьев – не в стремлении,
быть жестче лезвий пил и топора,
а в вечном, беспрерывном обновлении,
ростков, как будто саженцев добра.
