Листок последний на ветру,
качаясь, бьётся на каштане,
затеяв с осенью игру,
желтеет в кроне меж стволами.
Его собратья на земле
уже собрались грустно в кучи,
в сыром промозглом октябре
под стылым небом с серой тучей.
А он всё вьётся вопреки
погоде с дождиком и датам,
вплетаясь в тему для строки,
как для души сырой заплата.
Его глазами я ловлю
в пустынных веточках с надеждой,
и дня прекрасную зарю
я ожидаю, как и прежде.
Но миг, когда всё ж он падёт
к земле кружась, уже стучится,
и будет вновь круговорот,
и он на кроне возродится.
И будет цикл свой совершать,
и так же радовать округу-
расти, взрослеть и увядать,
и вновь спадать и всё по кругу.
25.10.2018.
